Essa mão

Ai das musas inspiradoras
Que hoje não têm serventia

Serão hoje figurantes

Da cena que, só, exponho.
Hoje não preciso de graças
Não peço ajuda, nem iluminação
À terra, ao céu, ao luar.
Minha luta com as palavras é só minha.
Hoje não há lutas.

Não quero rimas ou métricas

Claves, conclaves ou dialéticas
Não quero um soneto perfeito

(que ainda escreverei o conceito)
Que limite minha autenticidade.

Quero ação:  a escrita insolente da mão.
Não, hoje não creio em inspiração:
As palavras , sozinhas, pingam
Gota a gota sobre o papel.

Hoje não faço esforço
Nem recorro a dicionários
Ou a pleonasmos vários.
Não escrevo com o coração
Nem com o cérebro:
Escrevo com a mão que percorre sozinha
As implacáveis fímbrias do caderno amarelo.
E as frases se encaixam, tolas,
(as vezes sem sentido)
Sem ao menos perceberem-se unidas:

Não sei se da alma parida

Ou do inconsciente ferido.

Hoje não procuro temas
Ou a quem escrever.
Não quero aplausos,
Nem quero críticas
Por algo que não fiz:
Quem escreveu foi essa mão
Que não faz parte de mim.